se la mano cui chiedi si nasconde dietro a un guanto.
Il velluto la fa docile
cela i solchi del non detto
strade percorse troppe volte
troppe volte strade chiuse.
I cancelli restano
ruggine della prima volta in cui hai capito
ferro alle porte del cielo che hai creduto di toccare.
Il vento l'anima l'attira
verso una luce che l'accechi.
L'anima respira in altri luoghi,
deve, e se muta s'ammutolisce
in quello stare sospesa, a difesa dalle parole mai trovate.
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