si direbbe uno stato d'animo sospeso e persoluci di città e frastuono
al buio, quando piove.
si direbbe una lieve dimenticanza della storia di ognuno
ognuno nella propria, fuori dalle altre,
solo.
le storie passano per vicoli, arterie
di traffico convulso e pedoni lanciati
lungo strisce orizzontali,
ben chiare e delineate.
incuranti, si va da un incrocio all'altro
con la fretta del ritardo, di chi non vede.
tutti di passaggio, senza storia,
con la propria dentro al cuore
con il cuore in una scatola
e la scatola sul balcone
sul balcone immondizia.
non serve ad affacciarsi
è un ripiano come altri, fuori casa ma vicino,
quanto basta per saltare
giù, dove cadono gli aquiloni.
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